Выход есть, но я не знаю, где мне выйти, Туман… лишь бы в нём не остался я. Люди, вы не выходите, пропустите. Может быть, там будет моя станция? Опять не сработал будильник, снова пустой холодильник. В карман мобильник, Тохе занял полтинник, Ведь он бездельник, поэтому без денег. Но любит порядок, знает, где лежит веник. Вечером спорим, кричит, но не от злости. Снова пьяный, но а зачем оно сдалось тебе? В ответ: ты живёшь свой жизнью, а я своей. — Здрасти! Мы живём в общаге, поменьше пей. Но как всегда слова мимо ушей, мелодия мимо нот. Мы роем, но не те траншеи. Уже большие, отец не даст по шее. Вроде, всё нормально, но что остаётся в душе?
Выход есть, но я не знаю, где мне выйти, Туман… лишь бы в нём не остался я. Люди, вы не выходите, пропустите. Может быть, там будет моя станция?
И снова перед глазами мелькают те же станции, Становится тесно, уменьшается дистанция. Толкаются, ведь свои дела самые важные. У всех корона, но, как обычно, бумажная. Косые взгляды, да, и это не странно. Кто-то мается, а кому-то на работу рано. Глаза закрыты, наверно, выходные снятся. Пятница… а так хочется выспаться, и нет конца, Дорога дальше есть, но нет посадки. Значит, я выйду здесь. Пройдусь пешком. Да, мне недалеко, главное, что не на месте под крышей из облаков.
Выход есть, но я не знаю, где мне выйти, Туман… лишь бы в нём не остался я. Люди, вы не выходите, пропустите. Может быть, там будет моя станция?