Я отправляюсь в путь. Только хватило бы сил выйти из зоны комфорта. Вокруг непроглядная муть, дно под ногами - вязкий ил. Сердце воет и рвёт аорту.
Стих - указатель пути. Строк тонкое волокно - путеводная нить. Я закрываю Блокнот, не нажав "Сохранить". Я не знаю, куда идти.
Нет нераскрытых тем. Нет слов, которых не рифмовали. Я посвящаю стихи не тем, пишу не о том, и хороших стихов едва ли наберётся хотя бы на том.
Я ухожу в темноту. Люди боятся таких темнот! Ботинок липкую глину мнёт, кости ломятся от натуг, спина под поклажей согнута. Стихи - это терра инкогнита.
Дорогу видно еле-еле, но я упорно движусь к цели. Колотит дождь, бушует шторм, но я придерживаюсь форм. И кажется не выбраться уже! Но всё же - раскрывается сюжет.
От истощения болят лимфоузлы, немеют руки и дрожат колени. Мои попутчики придирчивы и злы. От них мне пользы меньше, чем вреда. Идут за мною, по моим следам, изнемогая от тоски и лени.
По неизведанной земле, пожалуйста, не торопите. Прошу вас, дайте отсрочку. Мне нужно выстрадать каждую строчку, для каждой мысли найти эпитет и самому прожить каждый куплет.
Бездумной критики кислотный ливень загубит стихотворный урожай, убьёт едва взошедший колос. Но если в сонме голосов крикливых чуть различимый голос скажет: "Продолжай",
"Не останавливайся, ну же", я буду знать - мой труд кому-то нужен.