Ворон над полем битвы кружится, Вдали догорает багровый закат. Доблестный воин на колено склонился: «Твоя смерть не напрасна, мой брат». Раздавлен потерей, болью утраты, В пальцах сжимая рукоять меча, Молча он встанет, желая расплаты, Посмотрит в огонь и уйдёт навсегда…
Ярость вскипает, сил придавая, Истины свет от глаз скрывает. Он не жалеет, уничтожая, Местью бездумно жестоко карает. Выйдя из боя, оставшись последним... Словно маска слетела с лица... Смерть не стала ему утешеньем, И жизнь не вернула она!