Подъём с переворотом (Royal Battle, 3r, vs Комнатный Рэперок)
Петля на шее. Табурет. Я стою твёрдо на своём. И когда упаду с него - с тобой мы больше не споем. Обидно, но перед уходом наврят ли мне скажут "стоп". Я комнатный реперок. Бесполезное существо.
Вам нужен сторителлинг, у меня лишь нудная проза, В ней нет надежды, нет стремления и желанья бороться, И я спустя рукава, как нибудь, через пень колоду, Плыву по течению луж, на чем свет кляня теплоходы.
На стенках моего котла ебучая накипь, Спонсор моих обедов, контейнер и мусора баки. В кульминации мрака ситуацией правит пиздец Ведь дама сердца дала в бубен, чем поставила крест.
И посему хочу казнить себя посредством суицида. Видать, накаркала мама прозвав меня вундеркиндом. Держу пари, летал бы выше Сент Экзюпери, Но стоит взяться за стакан - печень выходит покурить.
Перед сном себе обещал я: новый день - чистый лист. Счастливым засыпал, едва мысли в башке улеглись. Покой разливался мёдом в изгибах душевных травм, И как назло звенит будильник. Сука. Восемь утра.
Надо встать. Подняться. Завязать навеки с судьбой вертопраха. Но кровать с подушкой манят послать вас и планы все нахуй. Расхлестать будильник. перевернуться, ебать дела во все щели. Непроста задача. Думаю. Подъём? Переворот? Шли недели.
в моих приоритетах плакал кот, пока мечты и фантазии парили где то под потолком. Но я комнтаный реперок. брыдкий, тупой, плюгавый. И за что не возьмусь, понимаю, что хуй там плавал.
Я комнатный репер. И явно, я пизжу стиль Словно ночной ларёк толкаю вам товары второй свежести.
Уже который раз, ворочаясь, пытаюсь заснуть. И вроде "на ура" стелется мной намеченный путь. Начну с простого. Вообще хоть с чего то надо б начать. Молчит будильник. Приоткрыл глаз. Сука. Семь - пятьдесят.
И все спешат на работу. Хлопают двери подъезда. Мне не дано заняться в этой жизни чем то полезным.
Надо встать. Подняться. Завязать навеки с судьбой вертопраха. Но кровать с подушкой манят послать вас и планы все нахуй. Расхлестать будильник. перевернуться, ебать дела во все щели. Непроста задача. Думаю. Подъём? Переворот? Шли недели.
Петля на шее, табурет. Осталась пара секунд. Записка расскажет про все то, о чём я не смогу. Там дохуища дел, но перечеркнут лишь один пункт. Осталось сделать шаг. Но страшно. Я дубею как Грут.
Я комнатный реперок. Нас хоть клади в штабеля. Следуй за мной всяк уродец, кротав ты иль шепеляв. И я поднялся на стул, мой одиночный пикет. Ща будет переворот, кувырки и крутое пике.