с самого утра сгорать. оставаться ничем в твоих руках, даже не пеплом. километры тоски до двери вокзала. где тебе снова некого встречать, где ты стоишь один на перроне с пустыми глазами летом. чувствуешь себя чужим в этот день и во все последующие. выбрасываешь тело на улицу, чтобы проверить уровень социофобии. и становишься на ней самым грустным из этих людей фальшивых и нарисованных. которым,интересно,когда в последний раз было больно? так,что дышать забывали и не могли. ты представь,пожалуйста,что вокруг нет никого. что километры теперь всего пыль. и что нет между нами этого "далеко". этих станций и поездов, которые лишь рубцами на сердце,да больным голосом остались. потерявшись в городских магистралях, искали друг к другу выход. лежа на полу кафельном, были как никогда живы