Что нам в полночь не приснится, задремал я над страницей Тайной рукописи древней в стенах дома моего. Тихий стук в ночи бессонной, чёрным ветром приглушённый, Просто путник утомлённый у порога моего, Путник - больше ничего.
Поборов в душе смятенье - только стук и только тени, «Сэр, мадам, меня простите,»- я сказал в ответ на стук,- «Я забылся от печали, видно, тихо вы стучали", Я открыл для гостя двери в ночь ненастную и вдруг... Тьма, и ни души вокруг.
Ночь темна была, и чёрен вышел старый древний Ворон, Он влетел ко мне, когда я окна в эту ночь открыл, Он стоял так важно, гордо, с видом леди или лорда, Он простёр на бюст Паллады адский пламень чёрных крыл, Чёрный траур чёрных крыл.
Ворон восседал на бюсте, символ мрака, символ грусти, Клюва гордо не опустит, я подумал: «Не беда, Как друзья ушли внезапно, как надежды, ворон завтра, Он меня покинет завтра, не оставив и следа, Каркнул Ворон: «Никогда».