Кости хрупки, как и взгляд потускневший, Казалось, что прозрачным быть, Невозможно, как и быть почерневшим, Невозможно не загоревшись остыть.
Мысли хрупки, как и запястья в шрамах, И вот-вот конец, закончить, остановиться, Но вместо поворота, я иду прямо, Даже если дорога заставляет в прямом смысле, Застрелиться.
Мечты распадались, в коллапсе умирая, И хрупкости предела нет, Казалось, что я ничего, совсем ничего не понимаю, Но даже не понимая, я уже знал ответ.
И ответов слишком много, Смысла в которых никогда и не будет, Я снова иду, снова по горящей дороге, И страшно думать, что паралич меня когда-то разбудит.
Кости ломались, в голове ощущением острым, И что жизнь казалась размером с пустоту, Иногда я жду, что я попаду на необитаемый остров, Где смогу отмыть всю накопившуюся черноту, На таком же чёрном берегу.
Хрупкости нет, когда камнем застывшим, Ты смотришь в глаза кому-то, И боишься, что снова всё исказится, И что снова что-то захочет тебя запутать.
Равных нет, как и отличающихся друг от друга, Все с мышцами, сердцем и мыслями, Но легко отличить в толпе, кто испуган, И тех, у кого души более менее чистые.
Но хрупкость, заметит не каждый, Её можно только почувствовать, Сломав себе душу один раз, дважды, И кажется, что уже не хочешь тут присутствовать.
И что боишься, почти всего вокруг, И кажется, везде сплошная опасность, И везде тянуться к тебе сотни рук, Которые снова заставляют тебя угаснуть.
Я хрупок, но оболочка скрывает нутро, Казалось, что кости в коллапсе распадаются, Казалось, это война, но это только мой фронт, Так и есть, душа к земле подгибается, А руки, отправляют в неизвестность патрон, Мысль только одна, всё только начинается.