Кукушка, пропой мне, сколько таких Песен из меня ещё вырвется наружу? Скоро ль напишу я свой самый лучший стих, Или погибну в кварталах простуженных…
Те, кто здесь, в бою, победу одержали, Теперь сияют звёздами нам в небесной дали. А мы здесь потеряли всё в суете и спешке, Ведь выпадал орёл, когда мы ставили на решку.
Пешки не все доходят до ферзя, Умножил ли ты то, что в жизнь у Бога взял? Нельзя не замечать, как вдаль летят года, А ты ничего ещё людям не отдал!
Куда-то не туда стремятся мои мысли, Я всё на фарт надеюсь, всё подгадываю числа. И Солнце лучистое сегодня ярко светит, А завтра мне придётся за всё сполна ответить… __________________________________________
Ведь знаем мы, что больше всех любим этой судьбой Тот, кто в мир иной уходит молодой. И всё, что было в тайне, нам воздастся наяву, И может быть не зря я так жил и так живу…
В тот раз, на Монолитной, я не поднял глаз, Хотя на пироне ясно видел вас. Но мозг дал приказ – набрать ход ногам, Туда, к родным дворам, и я включаю дурака.
Всегда в этой жизни я от счастья бегу, Мне трудно без людей, но и с людьми я не могу… И все мои стихи – лишь на листах пятно, Проклятой души моей грязное дно!
Холодное окно, отпусти мою молитву Туда, за облака, в сияющую млечность. Пусть в вечность тонок, как лезвие бритвы, И я однажды поплачусь за свою беспечность.