Снова слезы неба смоют поток Человеческой глупости и ошибок. Снова смотреть в лица прохожих И видеть исток их когнитивного диссонанса- В желании творить, а не растаптывать.... По воле ноосферического баланса. Знать, что где-то делают свет, Но для нас остаются лишь суррогаты. Суррогаты искусства и тепла... Суррогаты зла и добра в виде Архаичных ламп в пустых подъездах... Игрушечных войн в квартирах тиранов И мнимого счастья, что ведет К мокрому латексу в мусоропроводе, Что заберет всех нас, Измотанных экзистенциальным кризисом. Попадая на дно отстойника вместе с чьей-то использованной любовью, мы понимаем наше предназначение. Предназначение быть массовкой и заполнить пустоты. Как всякая декорация, попасть на свалку. Там найти бога, что окажется усталым бомжом, И выпить с ним до дна, признав поражение. Упасть на дно. Умереть. Чтобы утром воскреснуть… И похоронить еще один день.