Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. Там живые подъезды за лесополосой. В них дешёвое счастье ходит по кругу, И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]
Кто-то из Грота: И мороз силу сбавил или я окреп, Но смотрел твёрдо прямо, ступая в серый снег. Первая метель утихнет среди этих мест, И по горизонту степь, на шее пошарпаный крест.
D.A.P.A.: Сколько людей - ровно столько же историй, Каплями дождя с небес синие глубины моря, Такие разные, но в пути своём едины, На земле живём в войне, в облака уходим с миром.
Кто-то из Грота: Кошенные с ног ветром осенью под листами Люди, битые дождём, смотрят на небо часами. Тем уставшим, раскиданным по подъездам, Плачущим по весне, с её светом небесным.
D.A.P.A.: Всем, кого не пожалел щедрый русский быт, Тому, кто выжил с утра, и вечером снова убит, Между пьяных разбитых окон так пусто, Но под бетонными навесами горит живое искусство.
Пр.: Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. Там живые подъезды за лесополосой. В них дешёвое счастье ходит по кругу, И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]
D.A.P.A.:
Там, где бьют посуду в пьяной истерике, Там же прячут чувства за закрытой дверью. Как хлебом серым, делятся верою, И в покрывало кутают надежды так немного.
Но не себе одному, а разделить её с Богом, Там, где другие будут скованны. Дух наш там останется несломленным, Это основа для нас из монолита в словах.
Наша жизнь будет отлита в чужих головах...
Кто-то из Грота:
В кровь стоптана подошва, сжимаю веру в ладони, Пускай камни летят, от них тебя закрою. С наглостью шагать по шпалам через пути, У нас с тобой на двоих единые нити. Разговоры с небом, наверное, там пусто, Один на один человек и искусство. В поисках вдохновения кольцевать по кругу, И снова музыка мне протягивает руку...
ПР.: Ближе к ночи будет холодать, я иду домой. Там живые подъезды за лесополосой. В них дешёвое счастье ходит по кругу, И только музыка моя мне протягивает руку. [x2]