произрастал из прозы, написанной вчера. неровным почерком дрожащей руки, неизвестного автора. выцветшей, завалявшиеся, на окраинах воспаленного сознания, и не всегда дремлющего, его под. так что теперь моё то, что над ним, рисует его безумие, в контурах, карикатурных образах. в сумме, иллюзорного вокруг, я настоящий? пробей мне, в черепе дыру, и запусти туда птиц, щебечущих песнь жизни. создатель комнат, для меня, за которым ты из ликов, прячешься? зачем столько людей вокруг, если все они в восприятии, не помещаются, как не трамбуй? пора вынуть флэш-память, с области затылка, и форматировать.
тебя, восприятие себя.
себя, восприятие тебя.
в моём затылке есть дверь, через которую, они уходят к тебе, а ты даже не смей, цитировать их тени. закрывай себя в банке, каждый новый день, ещё плотнее до вакуума. консервируй их позволь им задохнуться, на одном из кластеров. да да они живые, живее чем ты, я.
вынимай флэш-память с области затылка, и форматируй.
его, восприятие себя.
вынимай флэш-память с области затылка, и форматируй себя