"а кто это такой, папа?" - спросит тебя сын, смотря на фото, с мужиком в скафандре. ты ответишь: "это космонавт, бороздящий космическое пространство". "круто!" - воскликнет он и добавит: "а можно когда вырасту, я тоже полечу туда?". в ответ, ты сухо отрежишь: "нет, для этого у нас есть роботы и комплекс торговый, за которым не слышно рокот космодрома."
эти птицы летят на юг? нет, друг, в пиздень, всё летит в пиздень. и каждый день мы роем яму всё глубже, зарывая в ней мусор и себя, стоит задуматься, но именно в тот момент когда надо думать, наши мысли заняты дерьмом. добей себя сам, сигналы из космоса дают совет, спасенья нет, лунный сахар собираю в пакет, скоро и здесь застелят паркет, построят стены с проёмами для дверей, добавят этажей, по периметру парковка, подле центр торговый, жизнь удалась? нет, всё летит в пиздень, с оглушительным рёвом, как с истребителя МиГ. Юра, мы всё проебали, прости. зато прокачали торговли навык, скоро подле лавок в парках торговый автомат с хлебными крошками для пернатых. они летят, на юг? нет друг в пиздень, всё летит в пиздень.
и каждый день мы роем яму всё глубже, зарывая в ней мусор и себя, стоит задуматься, но именно в тот момент когда надо думать, наши мысли заняты дерьмом.
подними ебучий пакет и брось его в мусорный бак. нам не дадут шансов, покинуть эту планету, легально. нам здесь и дальше сидеть, в заточении, но ты говоришь тебе плевать, кто-нибудь сделайте одолжение...
нет ничего важней, чем стать чемпионом утвари в своей коробке. молвит сосед, позже добавляет, ради этого стоит рвать жопу. в наше время, огромный козырь, успех, кто-нибудь будьте вы так добры...
в нашу эпоху созидатели толка терпят поражение, оседая в бедности ямах. в то время, как торговые сети продолжают нам втирать своё бесполезное дерьмо, преподнося его, как золотое руно...