Он стоит в стороне от других самолётов, Не подвозят давно пассажиров к нему, И своё отлетав, и своё отработав, Он не нужен теперь никому, никому.
Неподвижны винты и безлюдны салоны, И, хоть вид его горд, в формах сила и стать, Но уже никогда не бежать по бетону, Но уже никогда над землёй не взлетать.
А ведь было же время, и пели турбины, Были взлёты, посадки, и жизнь, но потом Командиры ушли на другие машины, Командиры ушли и забыли о нём.
Это всем суждено, хоть, конечно, печально, Только время приходит, и кончен полёт. А ему, всё равно, часто снится ночами И бескрайний простор, и стремительный взлёт.
Небо - что за болезнь? И за что его любят? Не всегда и не все объяснить мне могли, Но тоскуют о нём самолёты, как люди, Если стало сильней притяженье земли.