Разговор за столом в сотый раз об одном, Словно вечным огнем не для нас написали: Через ушко иглы не пройти с узелком Ох, не будь дураком, не трепи языком, Лучше вспомни о Том, у Кого Слово было в начале.
Вот оставить бы быт, в руки - посох, и в скит, Отказавшись от мира, от славы и чина... Но народ не поймет, и родня не простит, И в крови - низкий уровень гемоглобина.
По несжатым полям, всё по тем же граблям, По бумажным рублям и лимонам с кусками, И по мусору ссор из избы да на двор. Боже мой, не устал ли ты мучиться с нами?
Сколько можно стоять со щитом и мечом Одиноко, как перст среди бранного поля? Серый свод облаков шепчет теплым дождем: Свой удел - не предел, своя воля - не воля.
Мне с рожденья дано право выбора строк, Бесконечных дорог, что сойдутся в зените, Да еще уголёк, чтоб искрил, где темно, - Вот и весь узелок на истрепанной нити.
Разговор за столом - словно сквозь бурелом, Пробираюсь с трудом через дебри печали И тоски о былом... Ты опять о другом? А давай помолчим или вместе споём, И услышим то Слово, что было в начале.