Не так уж много в мире волшебства И сказки забываются с годами. Мы вырастаем и, столкнувшись лбами, Осознаем, что жизнь не такова.
Что этот мир не так уж сказочно хорош, Попы - глупы, цари - несправедливы... И лишь былых сюжетов переливы Опять, как в детстве, навевают дрожь. -
И ты идешь по призрачным ступеням, Ты снова там, ты маленького роста, И снова все кругом легко и просто, - Ведь только этот миф тебе и верен. За что мы в детстве сказки так любили? За ложь или за правду? Или - или...
Отнюдь не в волшебстве вся прелесть их, И мудрость их не в глубине теорий, А в том, что узнаем себя самих В героях этих стареньких историй.
А разве в жизни вы не так любили? А, может, то не сказки все, а были?
Не сказки это, в сказках - все вранье, И рубят там игрушечным мечом, А здесь уже слетелось воронье, А воронье-то знает, что почем.
И кто герои сказок тех - не вы ли? Не помните? Забегались, забыли...
И так за круглым годом - круглый год Стирает память сказки подчистую. Попробуем хоть самую простую Припомнить, ну а там уж - как пойдет. За шагом шаг - от чистого листа, От буковки до буковки, по слову, Пусть мы не вспомним общие места, Но, может быть, нащупаем основу.
Мы сдуем верхний слой дорожной пыли И вспомним для начала: жили-были...