У поэта не все дома - В отпуску семья поэта. Тяготит его истома И не вдохновляет лето.
Он отныне только брасом Заплывает за буйки. У матросов нет матрасов, У матросов - гамаки. У матросов нет матрасов, У матросов - гамаки.
Над поэтом ходит небо, Под поэтом бродит суша, Допекла поэта нега, Солнце жарит, жажда сушит.
Что бы выдумать такого, Чтобы жар не мял костей? Жить поэзией не ново, Да и прозой - не новей. Жить поэзией не ново, Да и прозой - не новей.
У поэта сухость в горле, Боль в затылке сводит брови, На корню засохли корни, Листья слиплись в самой кроне.
Все дубы с начала мира Провожают по уму. Сотворю себе кумира, Чтоб не спиться одному.
Нет ни рвения, ни жара, Нет желаний неуёмных, Даже выбросить не жалко Старый радиоприёмник.
Вырубаю эту ересь, Но в башке звучит само: Башаков поёт про Элис, Комаров - про жизнь-дерьмо.
Нет, поэту летом крышка - Ни цветов, ни восхвалений. Ходит по двору с одышкой, И никто не скажет: "Гений!"
Мне бы с классиком напиться, Я б вернул себе покой. Заходил поэт Багрицкий: Оказалось, что – другой.
Летом пьют поэты пиво, Пьют, пока живот не треснет. Потому и пишут криво, Оттого такие песни.
Наш - из племени другого: Он без цели и без средств На недельку до второго Уезжает в Сестрорецк.
Утолить духовный голод Он под видом интуриста Едет в свой любимый город, Где последний год за триста.
Но ему Петра творенье Кажет только срамоту - К сожаленью, день рожденья Только в будущем году
Слава Богу, холодает, Музы тянутся к поэту; Значит, скоро он подарит Всем коллегам по куплету.
У него куплетов - кучи, И коробочка - полна. Той коробочки нет круче, Круче только Торба-на...
Жив поэт и снова дома; Позади осталось лето. Не дописаны три тома, Не закончено либретто...
Отзвенели пароходы, Отсвистели поезда. У природы нет погоды, У природы - как всегда. У природы нет погоды, У природы - тра-та-та... А у матросов нет матрасов, У матросов ни черта...