Только пульс - и ни одной мысли в голове. Только пульс - и ни одной мысли о делах. Только путь - и ни одной песни о тебе. Только муть в заплывших жиром зеркалах.
Колокола поют отбой для всех, Но не для нас с тобой - для нас с тобой отбоя нет. И вечный блок, и вечный черный флаг, И бесконечный крюк вокруг чужих планет.
Полный крах среди подпольных льдин, Как будто никотин на проливных резных столах. Ты ушла - одна, и я ушёл - один. Пришёл с другой - в совсем других делах.
Аллах велик. Христос воскрес. И Будда жив. Но Заратустра прав: не в этом суть, не в этом сеть. Тот, кто прав, всегда немного лжив. А если жить, то - жить, а если петь, то - жить и петь!
И зачем этой песне какой-то припев? Никому в этом месте не нужен припев...
Нету смысла в том, что нету кайфа В том, что мочи нету быть на круче этой прыти. Тот, кто был своим, теперь стреляет лайфом Из фанерных кружевных укрытий.
Рыть, и рыть, и рыть - навзрыд и мимоходом. Я читаю вслух, а ты играешь новый гимн. И теперь ты вправе петь по переходам От одних других к совсем другим другим.
И зачем этой песне какой-то мотив? Никому, даже жизни не нужен мотив...
Только пульс - и ни одной мысли в голове. Только пульс - и ни одной мысли о делах. Только путь - и ни одной песни о тебе. Только муть в заплывших жиром зеркалах.
Колокола поют отбой для всех, Но не для нас с тобой - для нас с тобой отбоя нет. И вечный блок, и вечный черный флаг, И бесконечный крюк вокруг чужих планет...