Шепот в эфире. Надежда на день. Ставлю свой сон под стекло. В будущим мире я только лишь тень, Которой не повезло.
Пустые бутылки я меняю на кич Начинающих поэтесс. А за окном безумствует вич, Символизируя прогресс.
Но завтрашний день придет - И мне будет больно. Завтрашний день пройдет - И мне будет трудно. Пока пацифистка-ночь Позволяет жить вольно, А за окном уже разинуло пасть Хмурое Урбо,
Сверкая челюстью Из тысячи серебряных небоскребов.
Мой череп с зимы - обескровленный лед, В нем желтеют талоны на чай. Сверху течет птичий полет. В общем, очень похоже на рай.
Китель к лицу - он приветствует силы И добавляет ног. Сколько там лет до ближайшей могилы? Ну-ка скажи, сынок!
Ведь завтрашний день придет - И тебе будет больно. Завтрашний день пройдет - И тебе будет трудно. Еще пацифистка-ночь Командует "вольно", А за окном уже качает права Хмурое Урбо,
Мелькая лысиной Из дюжины позолоченных телебашен.
Жизнь так проста, что не хочется жить. Вот только - лень умирать. Может, какой-нибудь сдвиг совершить, Или лечь и спокойно поспать?
А лучше - выпустить газ из сиреневых труб И выпить их трубный яд. Лучше вырвать последний непрошенный зуб И всадить его в корень язв.
Но завтрашний день придет - И опять будет больно. Завтрашний день пройдет - И опять будет трудно. Уже пацифистка-ночь Умоляет: "довольно", А за окном уже разводит мосты Хмурое Урбо...