Я глубоко прозрел, но часто ошибался, Когда в душе познал девичию любовь. И с многими из них я сильно облажался, И не уверен, что не облажаюсь вновь.
Скажу вам не тая, любовь свою скупую Я часто разливал с вином на брудершавт. Но кто же виноват, что любим мы вслепую? Наверное, никто из нас не виноват.
Гуляя в тишине по темным переулкам, Я вспоминаю тех, кто был со мною мил. И как я тосковал, страдая от разлуки, И как наедине я сам с собою пил.
Но в пьяной голове так много заблуждений. Все вроде на яву, но будто бы во сне. Я проживаю жизнь своих стихотворений, Которые вчера придумал в тишине.
И пряча от людей помятые листочки, Надеюсь, что они не скажут за спиной: Кому нужны его надуманные строчки? Таких писак, как он, хватает с головой.