Мой дядя, который здесь жил, Любил провода. Он помнил десятки маршрутов - Из тех, что ведут в никуда... И он пел свои странные песни, И пил портвейн под дождем, А женщины - те, что знали его - Писали стихи о нем.
Он знал голоса городов И любил оставаться один. Он прошел автостопом от Бреста До острова Сахалин... Он искал Священный Грааль Для своей бродячей души - И порою был близок к тому, чтоб найти, Но каждый раз слишком спешил...
И он растворялся в своих изысканьях, Как яд растворялся в вине. Неровным зигзагом пытался пробраться Все дальше - куда-то вовне... Он путался в мыслях и складывал строки, Надеясь поймать волну, Ругался и злился, не в силах увидеть, Что сам у себя в плену...
Но как-то, проснувшись, он глянул на Солнце И понял - теперь он готов! И следующим утром поймал в свой приемник Канал спецсвязи богов... А позже он снова утратил все - Но утратил не навсегда. Ведь мой дядя, который здесь жил, Любил провода.