Кто ни разу толкался от борта в бездну с высоты, Кто не видел снизу брюхо самолета, Тот не знает цену истинную этой красоты, Красоты свободного полета. Ждешь сирену, а она молчит, А выпускающий с пилотами болтает, И сердце молотом в груди твоей стучит, И кислорода как будто не хватает.
Сколько ж можно, душу травит эта запертая дверь, Ремень уже пристегнут, все в порядке, Можно прыгать и , наверно, обойдется без потерь, Если кто – то не ошибся на укладке. Время тянется, как никогда, Рев моторов тупит твои мысли, И лезет в голову такая ерунда В прямом и самом нехроршем смысле.
Но вот сирена диким воплем как топором срубила вдруг Все мысли «левые» твои и ты собрался. Сейчас надежный парашют – один – единственный твой друг, И ты на эту высоту забрался. И вот пошел все ближе ты к двери, Четыре, три, один, и вот полметра. А вот он – край, присел, толкнулся и смотри, Не захлебнись потоком бешеного ветра.
Вот небо, облако, земля и снова небо, Там чей – то купол, там еще, а вон еще, Толчок, хлопок…и ты уходишь словно в небыль, И все сомнения твои уже не в счет.