Опять мы отходим, товарищ, Опять проиграли мы бой. Кровавое солнце позора Заходит у нас за спиной.
Ты, верно, в сорочке родился, Что всё ещё жив до сих пор, И смерть тебе меньшею мукой Казалась, чем этот позор.
Ты можешь ответить, что мёртвых Завидуешь сам ты судьбе, Что мёртвые сраму не имут,— Нет, имут, скажу я тебе.
Нет, имут. Глухими ночами, Когда мы отходим назад. Восставши из праха, за нами Покойники наши следят.
И, вынести срам не в силах, Мне чудится в страшной ночи - Встают мертвецы всей России, Поют мертвецам трубачи.
В бело-зелёных мундирах, Павшие при Петре, Мёртвые преображенцы Строятся молча в каре.
Плачут седые капралы, Протяжно играет рожок: Впервые с Полтавского боя Уходят они на восток.
Из-под твердынь Измаила, Не знавший досель ретирад, Понуро уходит последний Суворовский мёртвый солдат.
Гремят барабаны в Карпатах, И трубы над Бугом поют, Сибирские мёртвые роты У стен Перемышля встают.
Ты слышишь, товарищ, ты слышишь, Как мёртвые следом идут, Ты слышишь: не только потомки, Нас предки за это клянут!
Ты слышишь, товарищ, ты слышишь, Как мёртвые следом идут, Ты слышишь: не только потомки, Нас предки за это клянут! Ты слышишь: не только потомки, Нас предки за это клянут!