Пройдёт много лет и голос ветров опять позовёт нас вперёд, И хёвдинг дракары свои поведёт, и вновь он возглавит свой род, И каждый из них, оставляя свой фиорд, наточит свой старый клинок, И каждый клинок, разрубая врагов, им песню свою пропоёт...
Он пел им про слёзы родных матерей, про смерть и про доблесть отцов, Он пел про забавы вчерашних детей, а ныне великих бойцов, Костры догорят, они ринутся в бой, земле не оставив следов, И мудрый вожак, пронзённый стрелой, им крикнет «Братья вперёд!».
Поднимутся стяги, чтоб в жизнь воплотить великую волю богов, Сомкнутся ряды и вонзятся клинки, как клыки в горло врагов, Где сталь зазвенит, и кровь закипит, там смерть ураганом пройдёт, Пусть дрогнет рука, ведь судьба не легка, лишь смелый в вальхаллу уйдёт...
Горн прозвучит, смолкнут мечи, слышен лишь раненых стон, Ветер утихнет, волна промолчит в память ушедших времён, На красной от крови траве, живые поставят столы, В память о тех, кто в вальхаллу ушел, кубки поднимут они…