между мной и миром стена, свет лампы тусклый - немного матовый. тобой снова убившись в хлам, начитываюсь под завязку ахматовой. ругаясь матом небрежно сжигаю старые-смятые письма. все, что случилось прежде, теперь стало просто...бессмысленным и мне бы стоило уже прийти в норму, но сердце стучит так же часто. вот бы мне сейчас память стерли, а может у кого-то есть от нее лекарство? и я кричу в пустоту. рву глотку стекла стонут от моих децибел но всем как всегда тупо похуй, мало ли кто там чем заболел ? и вот закатавшись в плед клетчатый, по щекам слезы размазываю. это правда, любовь не лечится - теорема не раз доказана.