но что есть сон как не попытка знать, что там где завершается кровать – ни пола, ни обычной дребедени; что бездна, заглянувшая в глаза, отныне ковыляет где-то «за», грядущее выдавливая тенью.
но что есть сон как не попытка знать, что ярмарка тебе – родная мать: исполненная шума панорама; что стелется похмельная заря, негромко вытекает за края, и плавится отпущенная рама.
но что есть сон как не попытка знать, что смерть предпочитает отнимать без смеха и языческой гримасы, что время отмечает на лице, как доктора безжалостный пинцет, ее меланхолические фразы.
узрите же, пропойцы, этот сон, покуда медным голосом гарсон не бросит вас обратно на перины; ведь после – ни квартиры, ни сумы, остынут даже лучшие умы в прохладном одеянии из глины.