О, как ты одинок, мой бедный марафонец, В туманной пелене не видящий ни зги, Без зрительской любви один на стадионе, Ужель ты не устал мотать свои круги, Ужель ты не устал?
Твой мокрый стадион шиповками изъеден, И жухлою листвой укутан как шарфом. Кому ж несёшь ты весть о сладостной победе, В бою близ городка с названьем Марафон, В бою близ городка...
И некому следить за тем, как смел и скор ты И некому судить твой яростный забег. Соперники твои давно ушли из спорта, Болельщики твои забыли о тебе, Болельщики твои...
Но что тебе до них, судьба твоя такая, Не прятать мокрых глаз от мелкого дождя, От радости кричать, орбиту замыкая, От ярости хрипеть, опять в неё входя, От ярости хрипеть...
И всё-таки бежать, чертой финальной бредя, И всё-таки нести сквозь этот хрип и стон. Загадочную весть о сладостной победе В бою близ городка названьем Марафон, В бою близ городка...