Как летит бита битая моя над морем серого асфальта!
Банка мятая на кирпич в меловый круг — и нет желанней цели.
Что же ты не идёшь на свет, не продолжаешь кон и не отводишь глаз?
...Самолёт ли невидимый или муха в голубой жаре?
Птица здесь не летит — собьют; не по злобе, скорее по привычке.
Здесь не падают на бегу — такая музыка стеклянной крошки.
Сбита цель — за черту пора, быть начеку, открыт охотничий сезон.
Отвернись или не молчи, но внимание не привлекай.
Кто зайдёт за пределы поля, тот сегодня с нами не играет;
Обрывается там пространство, ничего оттуда не припомнишь.
Ты — валет, лейтенант, ладья — тверда рука твоя, рассчитан лёгкий шаг,
Отчего не бежишь как все, или правила не для тебя?
Яркой точкой сверкает банка где-то далеко на горизонте.
Я не вижу водящего, но знаю, что мы с ним уже встречались.
Мы с тобой в тишине застыли, словно воздух пыльный нас отъединил —
Вот рука для того моя и нужна, чтоб уместить твою!
...
Снова выцветший синий купол раскрывается над головою.
За границами нашего асфальта в точности такой же виден.
Вы теперь — игроки, все у одной черты вдали, все на одно лицо.
...Муха по небу прогремит, самолёт случайно не спугни.
9.6.2005
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1