Жизнь, как пуля, прошла мимо цели зазря, Лишь терновым венцом кровь сдавила мне шею, За решеткою ночь, но так близко заря, Только я до зари дотянуть не успею.
Дали, мама, расстрел, сын убийца и вор, И лежит чёрной мглой путь до вышки с острога, Где рука палача завершит приговор, Брызнет алая кровь, и увижу я Бога.
Ах, как хочется жить не в аду, а в раю, Но сочли за грехи бунтарём средь народа, Пред тобою одной на колени встаю, Знаешь, мама, но смерть это тоже свобода. Что я видел, скажи, в этой грешной стране, Тюрьмы да лагеря, да вождей, что из сброда, Может, я проиграл в этой сучьей войне, Но не крал, как они, у простого народа.
Дали, мама, расстрел, в пору каяться мне, И у Бога просить снять грехи, дать покоя, Утром скажут: "Пора", чёрным ангелом смерть Над моей головой свои крылья раскроет.
Близок мой эшафот, тридцать три, как Христу, Говорят, он прощал тем, кто каялся с верой, Даже если простит, я уже не вернусь, Ведь на этой земле я из грешных не первый.
Дали, мама, расстрел, сын убийца и вор, И лежит чёрной мглой путь до вышки с острога, Где рука палача завершит приговор, Брызнет алая кровь, и увижу я Бога Где рука палача завершит приговор, Брызнет алая кровь, и увижу я Бога.