С осенью в ночь среда.
С ними и я сюда.
По радио проводам…
Через чью-то комнату в телефон,
А пока звонит он,
Проберусь к окну, под музыку, включившись в магнитофон
И отправлюсь по желобу внутрь водосточных труб,
Чтоб дождливым завтра найти нашего счастья труп…
Чтоб в тебе что-то ёкнуло поутру
И, выронив телефон из рук,
Ты села,
Не вспомнив о белом,
Но, тут же вспомнив о белом,
Кинулась в лес, в жару,
Туда, где тебя ждет сруб,
Оставив Город-дыру,
Лишь иногда вспоминая так не любимое мною «друг»…
А я, замыкая круг,
Спрячусь в свою нору.
Там можно все:
Можно стоять на ветру,
Можно играть без струн,
Можно пойти к пруду,
Можно сидеть в саду…
И тихо гореть в аду…
Там нет никого вокруг.
Нет теплоты твоих рук,
И мотыльки не летят к костру…
Даже они не летят к костру!..
Нет, это совсем не грусть.
Была бы грустно – пусть.
Я её наизусть,
С нею я разберусь,
Выброшу все, сотру.
Здесь что-то есть ещё,
Чего я не брал в расчет,
Что тянет меня в жару.
Я снова помчусь в твой лес,
Срывая покров с небес,
За тысячи миль к тебе,
Чтоб мой удивленный бес,
Вдруг зашипев, исчез.
А я вновь очнулся здесь
ЦЕЛЫМ.
«Целое!» - слышишь?
Целое.
БЕЛОЕ,
только, БЕЛОЕ.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1