Есть песни, что никогда не хранят и не пишут в альбомы. Мы друг другу даём так много, что не удержать в ладонях. В серых буднях мелькаем то здесь, то там недосказанным словом. Отражая друг в друга тепло…
Есть вещи, что не говорятся в лицо и не пишутся в письмах. Мы друг другу даём так мало, что всё лишается смысла. Исчезаем и появляемся так, словно были всё время рядом. Случай сводит лицом к лицу…
Ветер в окна, на губах карамель, Сердце бьётся как птица в груди. Апрель. Прости.
Есть сказки, что оживают во снах и со снами уходят. Мы друг в друге увидели столько, что оба до сих пор бродим По просторам чужого неба, царапая зеркало школьным мелом, Замирая от каждого скрипа…
Есть взгляды, что пригвождают к земле и возносят до Бога. Мы друг в друге увидели столько, что до сих пор стоим у порога. Мы друг в друге увидели столько, что никогда не сделаем шага, Оставаясь на том же краю…
Ветер в окна, на губах карамель, Сердце бьётся как птица в груди. Апрель. Прости.
Отражая друг в друга тепло, воскрешаем друг друга из пепла. Случай сводит лицом к лицу, но у каждого песня допета. Замираем от каждого скрипа, как воры, крадёмся. Что с нами стало! Оставаясь на том же краю… не поднимая забрала.
Ветер в окна, на губах карамель, Сердце бьётся как птица в груди. Апрель… Апрель… Апрель… Прости…