Наша жизнь есть теория струн,
На которых мы плохо играем,
И не сразу, порой, понимаем,
Что судьба нас простила давно.
Но расскажет во сне нам Карл Юнг,
Что с тобой мы ни разу не пара,
И не строит так часто гитара,
И не пьётся так смело вино.
А снег с утра всё валит пеленой,
Пухом оседая на душе.
И окружает снова нас с тобой
Детство в сизо-матовом туше.
Наша жизнь есть симфония дум,
Эмпирических фактов собранье.
Размышляя и припоминая,
Мы находим в себе мир идей.
Нам докажет теперь Дэвид Юм,
Что субъект – лишь пучок восприятий,
Но на это мы скажем: «Приятель,
Всё же мир не без добрых людей».
А снег с утра всё валит пеленой,
Пухом оседая на душе.
И окрыляет снова нас с тобой
Детство в разноцветных нот драже.
Наша жизнь как один большой взрыв
Разлетится на сотни осколков.
Их собрать бы нам надо – а толку:
Всё случилось довольно давно.
В облака пенсионные взмыв,
Мы нарядим не раз ещё ёлку,
И настроим гитару тихонько,
И допьём из мечтаний вино.
А снег с утра всё валит пеленой,
Пухом оседая на душе.
И наполняет светом нас с тобой
Детство, где живёт старик Люшер.
ноябрь 2014 – апрель 2015
Илья Качай еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1