Вот и пришла. Серая, как и прежде... Ну и что, что в яркой одежде? Ну и что, что время романтиков и льстецов? Ну и что, что муза грустных певцов? Однажды, вдруг, мы полюбим Осень... Лет через восемь, а может быть двести восемь. Но лишь увидав ее на пороге, В грязном плаще, после долгой дороги, Мы снова почувствуем в горле ком. Мы будем ломать его кипятком, Будем крошить его крепким вином, Представить пытаться весну за окном... Но все же она беспощадна - Осень... Ведь только ее, мы по-прежнему просим - Уйди! Оставь наконец нас в покое! Но лишь отвернётся - нас что-то терзает, Нас что-то мечтать у окна заставляет... О том, чтобы время ускорило танец, О том, чтобы кончился август - мерзавец! И снова мы встретились с ней, как и прежде... С мокрой, холодной и в яркой одежде...