Грядущий день не так уж долог, Как кратковременная боль, Как бог, глядящий с книжных полок, Чей взгляд бывает чаще столь Прозрачен, нежен и острее. И я лечу на острие Неведомого. Сумрак грею В груди. И больше про нее Не вспоминаю.
Великовозрастны проспекты. Неравенства всех их углов, Как боль настолько ретроспектны, Что я не подбираю слов, Чтоб выразить тоску словами. Весна летит на звук струны. Бог над людскими головами. А с неизвестной стороны – Апрель грядущий.