Я жил был бродягой, все искал, где дом. По дороге всякой я шагал пешком. Не нашел – но счастлив был. Спросишь, в чем секрет. Порой и на моем пути любовь была добра ко мне.
Это был Денвер, Денвер – город перед летней грозой. Но лишь тепло и нежность я вынес оттуда с собой. Она могла поцелуями высушить дождь, От ее улыбки гром умолкал. Боже, как это было давно. Но жаловаться я бы не стал.
Ведь я жил был бродягой, все искал, где дом. По дороге всякой топал я пешком. Иногда был счастлив. Спросишь, в чем секрет. Порой и на моем пути любовь была добра ко мне.
Это был Портленд, Портленд – город в начале зимы. И нашу страсть запомнят октябрьские холмы. Ведь от смеха ее тучи прятались прочь, От слез замирал снегопад. Все это было, как будто вчера, Миллиард километров назад.
А я жил был бродягой, все искал, где дом. По дороге всякой я шагал пешком. Не нашел, но счастлив был. Спросишь, в чем секрет. Порой и на моем пути любовь была добра ко мне.