Войти в чужую жизнь случайной кошкой по классикам нескрипнувших паркетин. Спуститься тенью с пыли потолочной от паутинной отделившись лени... Смотреть бумажным ангелом открыток немодных и в поблекшей позолоте... Не отражать заспинности улыбок, и в каждодневной не искать заботе своих следов. И в радости при встрече, и в скомканных привычках расставаний не быть рукой опущенной на плечи, ни слухом в ожидании признаний... Не спрашивать о планах и началах... Не изнывать от страха: «что потом?» Войти случайно… и остаться в малом – единственным подобранным ключом к чужому миру двери отворивши: пролиться летним щебетаньем птиц... и взвесью солнечной летящих листьев... и образом с исписанных страниц... и заунывным дребезжаньем стёкол под зимним натиском колючих звёзд... и мотыльком, заснувшим на осколках горчащих льдин давно застывших слёз... степной волной под ветром... майским маком... ладонями прижатыми к земле... и стрекозой, рисованною лаком на изумрудно-палевом крыле… За чутким сном под органзою утра и влажностью чуть приоткрытых губ, сомненьем в замешательстве минутном в предощущении, что где-то ждут войти в чужую жизнь случайной кошкой… Не изменив реальности никак, пройти по краю счастья осторожно, оставив след, исчезнуть, как пустяк…