Все слова твои вновь и вновь В зеркалах отражались и таяли… А я пальцы кусаю в кровь, Чтоб проверить хоть так – живая ли… Я не чувствую вкуса обид, Даже тех, что присыпаны перцем… Только слышу как что-то болит В переставшем пульсировать сердце. Я ищу подтверждение снам, Так похожим на чье-то пророчество, А в ответ, словно листья к ногам, Осыпается одиночество…
Будет день. Ты придешь и тихонько прошепчешь мне – «Здравствуй...» Столько зим, фразой вычеркнутых – «Без тебя»... Столько лет, ставших боли послушною паствой! И дождям... Серым, нудным и бьющим по нервам дождям.
Вспыхнет свет. В патефоне, запущенном ласковой болью, Вдруг взорвется мелодия старого танго Судьбы. Приглашенье на танец столкнется с мечтою... Довольно! К черту музыку! Мы опоздали, мой милый. Увы...
Будет ночь. Я умою слезами перину истерик. Заколочены ставни. Уже не увидеть луны. Если веришь в Судьбу, кто сказал, что она в тебя верит? Если молишься осени, вёсны уже не страшны.
Если больше не ждешь, то к чему запоздалые встречи? У любви не хватает фантазий на тысячи снов. Все прошло. Отболело? Неважно. Затерпим. Залечим. Счастье хрупче фарфора, бессмысленней сказанных слов, бессердечней жестокости и беззаботнее ветра. Прочь его! А хрустальную туфельку - в дождь. Только все это зря, не возводятся замки из пепла. Ты уже не придешь. Ты ко мне никогда не придешь...
Осень рисует по красному линию сердца. Рядом с ней линию жизни, но грифелем серым. А, сквозь тобой же беспечно открытую дверцу, Счастье уходит с пустым чемоданом несмело.
По миллиметру чертеж наполняется смыслом. Циркуль дождя вновь прочертит дорогу по кругу. Что-то упущено? Может… События, мысли. Что-то добавлено… Ссоры… предательства друга.
Ветер усилится, лопнут стеклянные нервы, И пустота разольется осенним туманом. Ты не последний, но также, увы, и не первый, Кто не решился чертеж изменить, как ни странно