Это слово трепещет на кончиках моих губ И никак не сорвется, кажется. И ведь дело не в том, что не дорог или не люб, Не поется с тобой и не пляшется. Ты настолько мне близок, интимен и так сугуб, Что с тобой уже не "завяжется".
Это, истинно, мука - смотреть на тебя с утра И родного, и полуспящего, И молчать. Ты прости мне молчание: я мудра. Это ради нашего настоящего... Вот когда мы ругаемся - слов выдаю нагора, Да таких, что дробятся хрящики.
Это то, что внутри, и порой не дает заснуть - Страх, нутро испещривший язвами. У меня столько слов, что от них распирает грудь, Но язык, узелком завязанный, Все находит дорожки, извилистый тонкий путь - Он ведет окольными фразами.
Только ты тишину не приравнивай к пустоте, Даже если молчание гложет. Не вини мою слабость: спеша, говорила не тем... Ты другой, не "как все", не "тоже".
Признавайся мне первым... Особенно в темноте. Я отвечу тебе попозже.