Исторически так сложилось: я влюбилась, влюбилась, влюбилась в старого деда больного. Он мне: «Ты к смерти готова?
Я ему отвечаю: — Пока жива и стираю на совести тёмные пятна: боли, зло, фашистские латки. Но они никак не стираются. Видно, Время с нами прощается. Ты там сильно устал или хочешь на меня взглянуть — свою «дочу»?
Он опять мне: «Дура дурная! Спину крутит? Ходи больная. Ни письма от тебя, ни строчки.»
Говорю я: — Строчек не хочет наша История злая. Знаешь, она хромая и горбатая даже. Мы улетим однажды в мир свой светлый.
«В поганый!» — Ладно, туда. А правый тот, кто смеётся после. У меня к тебе есть вопросы: ты правда веришь в Победу?
«А ты?» — Я к тебе приеду когда-нибудь ... очень скоро. «Победа будет!» — Да, это здорово.
* * * И на этом История пала: я его у зла не украла.