Я не знаю, где верх, Зато знаю, где низ. Мой порочен успех, И я держусь за карниз, Хотя знаю, что он Падает вместе со мной. Я давно понял всё, Что хотел бы понять, Но увидел Её, И началось всё опять, Я снова пью самогон, Запивая его водой.
Стонать надоело. Молиться? Кому? Пить – убогое дело, А не пить, хоть в петлю! Что же делать? Не лучше ль забиться в углу? Только где его взять?!
Мне папа сказал, Что ему я не сын. И я побежал В аптеку и в магазин, Запил вином Седуксен, И глаза мои были сухи. А мама мне сказала, Что я, мол, подлец, А я ей сказал То, что сказал мне отец. Всё кончилось тем, Что пишу я вот такие стихи…
Стонать надоело. Молиться? Кому? Пить – убогое дело, А не пить, хоть в петлю! Что же делать? Не лучше ль забиться в углу? Только где его взять?!
Среди толпы Быть одиноким не сложно, Но вряд ли возможно Избежать пустоты. Хотя и эту задачу Решив, не решишь всех проблем. И выхода нет, А он нужен, как воздух, Как заслуженный отдых… Впрочем, всё это бред. Я приеду на дачу соседа, Всё, что можно, там съем!
Стонать надоело. Молиться? Кому? Пить – убогое дело, А не пить, хоть в петлю! Что же делать? Не лучше ль забиться в углу? Только, где его взять?! - ОТКАЗАТЬ!