Я неслышно вошла к милой бабушке, ночью. Почему-то она тихо плачет во сне. На груди у неё мокрый, мятый платочек, И бумажный листок, чуть заметный, в руке.
Я взглянула на стол, всюду письма и фото, Ордена и медали- дед был храбрый солдат. И шкатулка стоит, как у нас, где-то дома, В ней у мамы моей, тоже письма лежат
Мой отец, как и дед, не вернулся из боя. Мама память о нём в той шкатулке хранит Натерпелась она вдоволь женского горя И порою с отцом, по ночам говорит
О разбитой судьбе и тяжёлой утрате, О проклятой своей, безысходной тоске. И о том, что она по ночам тоже плачет, Как и те, кто своих потерял на войне.
Им никак не помочь, не найти в мире средство, Чтоб сумело оно успокоить, забыть. Видит Бог, не хочу я шкатулки в наследство, Я хочу, как и все, просто жить и любить.
Не желаю такой, своей дочери, доли. Чтоб ночами одна рыдала она. Пусть родится на свет и не ведает боли. Пусть любимый её, будет рядом всегда.