"Ну здравствуй, художник, тебе бы постричься",- Надо ж о чем-то при встрече молчать.... Мне придется весну научиться Без тебя на вокзале встречать.
Это как загреметь в больницу И до смерти бояться врачей. И таращить, таращить глазницы На белохалатных людей.
И молчать, когда больно буквально везде. На постеле свернуться калачиком, К черту катетор послать. А не знаю я где мне болит, а не знаю - я где? Мне бы стать кучерявеньким мальчиком И в дебри от всех вас удрать...
Но врач догадался - хвалю, молодец. Разбудил:" Не молись и не кайся. Ты еще поживешь и пойдешь под венец. Только не спи, не прощайся."
И как врубит мне прямо в лицо Яркий больничный софит. И сдобрит начало словцом, Крепким словцом сдобрит начало: "Что же ты, дура, так долго молчала Где у тебя болит?"
А после он шапочку снимет, закурит И снова со мной заговорит. Засмеется, уйдет и забудет: "Был это, деточка, аппендицит"
"Бывай, мой художник, тебе бы постричься",- На прощание надо же что-то сказать.... Мне все же пришлось весну научиться Без тебя на вокзале встречать.