Через час отсюда в чистый переулок Вытечет по человеку ваш обрюзгший жир, А я вам открыл столько стихов шкатулок, Я - бесценных слов мот и транжир.
Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста Где-то недокушанных, недоеденных щей; Вот вы, женщина, на вас белила густо, Вы смотрите устрицей из раковин вещей.
Все вы на бабочку поэтиного сердца Взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош. Толпа озвереет, будет тереться, Ощетинит ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мне, грубому гунну, Кривляться перед вами не захочется - и вот Я захохочу и радостно плюну, Плюну в лицо вам Я - бесценных слов транжир и мот.