Мой милый Августин, ты говорил, все проходит, и верно, все отступило, но тут, на границе - мгла, миль на пятнадцать кругом ни одной таверны, сторожевые костры и стынущая зола.
Мы здесь последним и самым далеким отрядом, строй отрабатываем, примкнули штыки, но только выйдешь в дозор - а мгла-то вот она, рядом, ходит по кругу, отламывает куски,
смотрит пустым зрачком - что здесь у нас такое? Здесь оборона и вечно копают рвы. Здесь, на границе, ветер и нет никакого покоя. Не разговаривай с мертвыми, если они мертвы.
Мой милый Августин, я напишу непременно и скоро, только чернил не достать, да и где тут писать отчет? миль на пятнадцать кругом лишь огни дозора, Мой милый Августин, все непременно пройдет,
Вот и проходит. Глядим в небеса на рассвете, Гасим огни и вдыхаем тревожную гарь. Где-то вдали в потускневшем пронзительном лете Падают яблоки. Так наступает сентябрь, Мой милый Августин.