Ходим и ходим среди орбит, Ждем рандеву в полосе прилива - По вечерам здесь бывает красиво, Мачта Голландца мерно скрипит, По водостокам зеленые цифры Медленно полнят собой океан. Мы – это те, кто составили мифы, мы – это те, кто стучится в экран.
Мы - это те, кто глядится с башни В зеркало волн на исходе дня, Пеплом наполнена наша броня, Мы - это те, кто живет вчерашним, Те, кто сошли с колесницы Феба, Бросившись в серый гранитный шторм, Вечно блуждая меж сном и небом, Вечно не обогнув мыс Горн.
Ты не туда несешься, Голландец, Это не та сторона луны, Лучше уснуть и не видеть сны, Чем безнадежно заряды тратить. Сколько сейчас их во мраке гаснет В здешних волнах – и что из них я?