Не успеваю спать- Стихи тормозят. Но бросить писать Нельзя, нельзя! Безумно и долго, В глубине души моей кухни, Громыхая рифмой и бУхая (Казалось,потолок рухнет) Звенит стихов кофемолка Никак не умолкнет В ухе. Вот вы-великий полиглот. В слова зарылись словно крот. А вы знаете Как в мае улыбаются Трамваи? Не знаете? Во весь рот Улыбаются в Мае Трамваи! Вот... Бликами на стеклах скалятся Одуревшие маем катаются И переполненые Парами влюблеными За весной гоняются Исступленные. Но это трамваи в мае. а мне такому куда податься? пойду топтать улицу весенних акаций. мне рельс никто не клал. мой-путь квадрата квартал. мой путь-улыбки глаза лица прохожих. не оступиться бы взглядом в рожи. раз наступил-упал. весна баба сумасшедшая истеричная- у нее то небо голубое,а то земля коричневая. выбирай любое, личное. но вы знаете я как то устал упираться носом в сталь. это трамваи хороши в мае, а я глаза хочу, Человечьи А вы мне-ишты, знаем, к врачу, Излечит! Нет трамваи Прекрасны в мае Никто не спорит не судит. Но это трамваи. А где же люди? Нет люди конечно есть. Но либо влюблены, заняты, Несут цветы. Либо не люди-слоны! Влюблены в денежную жесть. Таким бы только есть. Не вижу красоты. Те которые влюбленные? На них всЕ равно- Сердца ж оконные лишь в одну сторону. А те слоны, которые все едят? Спасибо.как-то нет. Такие мне вредят- Я ж все-таки поэт. Вот вы мне-у вас джинсы износились, Рваные старые да изношенные Хорошо. Сами напросились- У вас душа дырявая ранами гнойными нехорошими. Я вам улыбаюсь: Я то джинсы зашью иль куплю А вы с такой душой скажите-люблю? Сомневаюсь. Вот вы мне все талдычите, как будто в рану тычите Осколком Зачем тебе про это писать, дурак? А у меня Поэты дома на полке- Бродский да Пастернак, И на кухне стихов кофемолка никак не умолкнет... С этим жить как? Куда мне такому податься? терзать улицы весенних акаций, веселиться да городом шататься? Устал, увольте! Прохожим заглядывать в лица? Да там одни рожи! Я видел, не спорьте. Где прекрасное-то осталось? Осталось-то малость, Да и то напрасное, Исписалось. Вот вы все: Проза. Рифма умирает! К стихам глухИ А под конец весеннего кросса, В мае, Я знаю, Трамваи хотят читать стихи!