Нам раздадут по флажку и трубе, Для украшенья алькова. Только вот я не служил в ФСБ, Значит, мне будет фигово. Трубы взревут – и настанет момент: Кто-то настроит проектор, Выйдет из мрака на свет президент, Бог государственной секты.
Мне говорят – что я долбаный псих. Да, это было когда-то: В нашей стране, как во многих других, Все позабыли Сократа. Дух патриота в себе хороня, Я напиваюсь до точки; Бога скрывает крутая броня, Не по зубам одиночке.
Путь в тиранию из всех тираний Он завтра сделает ближе. Я буду против подобной фигни, Но промолчу, чтобы выжить. Я предпочту подчиниться волне, Зная, кем был – и чем буду. Я не Сократ. И поэтому мне Пить не охота цикуту.