В кармашке мятой рубашки мятные от кашля, прозрачные. Там же куски маленькой бумаги: буквы, попавшие под дождь плачут. Знаешь, я понял, нет смысла в карманах. Вывод - оторванный лоскут на пол. Постираю? нахер. Как факт, поспать бы, а завтра решим все траблы.
Дневной сон утешит больного, а потом под вечер стукнет по нервам рингтон. Я проспал, подсматривая незаметно, как новые люди занимают моё место. Реки, тела без купальных костюмов, прелесть тщедушных притонов и улиц, губы холодной дуры. люди, до завтра, Руки. Карман. И глотай мятные от кашля.
Пролетая над полом в полуметре, я пролетал над всем. В лёгком свитере. Там был пол, в нём щели меж плиток. Я падал лицом вниз, что б получше всё увидеть. Проснись. Лицо под кран. Оденься. Нервная брюнетка не вернётся, а как же? Остынь. Сон одного Апельсина на рельсах - поставить один Поезд на дыбы.
Я спокойный, только ты тут нервная! Она держится, я ёрзаю на стуле. Хочешь мятную конфетку? Я достаю из кармана и кладу ей в руку. Сигареты. Где там? Можешь выкурить, Солнце, и всё равно не успокоишься. Ладно, бумага вместе с карманом в корзину на входе, а мятные от кашля уже не употребляю.