\"это песни рук, которые реже взлетают, чем падают. песни ног, что реже ходят, чем валяются. оторванных голов, припаянных по будням на место. и в моих местах не я. и уж явно не ты. их просто нет.
просто нелето. это просто слэп нервных клеток. просто день, когда сердце упало под землю. стучит, как будто в недрах. люди без людей.
время летит, но всё так затихло. нас курят сиги, пишут книги и мы как-то живы, и кажется будто зимы совсем не чужие, поверь. такси в такси, сны в сны, дверь в дверь.
синька, эти круги, тёплый дым. не застыть, не остановить движений руки. мир - дом, где все как один. один я, один ты, но кто-то выпал из фильма.
дышать, дышать, не вместе - значит беззащитней, всё так было раскрыто. и сейчас мы склеим лоскутки полупрозрачной ширмы.
закроем лица. и пое**ть, кто я и кто ты там. в розетки вилки, руки в карманы, оконные рамы на место. разомкнуть глаза на силу, чтобы быстро закрыть их и забыть бл* как это делать. как?
как это по-детски. правда, я не рад, что никем тут не был. просто занимал место, сидел в кресле. так интересней, солнце, ведь теперь есть эти песни.
песни рук, которые реже взлетают, чем падают. ног, что реже ходят, чем валяются. оторванных голов, припаянных по будням на место. и в моих местах не я. не ты. нас просто нет.
просто битые стёкла с небес. просто капли с уставших потных тел. тысячи струек из душа по формам плеч, и сегодня утром мы люди без людей...