Я без спроса возьму пистолет, Заряжу туда два патрона: Первый...Выстрелю вверх, Чтобы все боялись. Второй,себе в горло Чтобы потом не удивлялись И не спрашивали "От чего же страдает поэт?"
А я,я всё дальше,чем выше-тем ниже Мне никто не простит грехи Ненавижу писать стихи Ненавижу!