Он сегодня дома, он сегодня один, Он немного болен, немного устал. Сам себе трубадур, сам себе господин, Он коньяк с кагором зачем-то смешал. А за окном темно, смотрит в форточку ночь: \"И с какой же радости парень напился?..\" А ему, бедняге, уж ничем не помочь -
Он устал быть тем, кем сегодня родился. Он забыл, как люди включают на кухне газ, И чужую боль заглушил цитрамоном,
Он глядит на стены и видит родной Прованс, Где когда-то он звался графом Раймоном.
Он вернулся на землю сквозь дни и года, Семь столетий назад безвозвратно ушедший. Вспоминает об этом Раймон иногда, А друзья говорят про него - \"сумасшедший...\"
И снова битва идет для него каждый день, Только ныне масштаб поражений неравен: От былого осталась лишь зыбкая тень - Там Тулуза сдана, здесь завален экзамен.
И Раймон Седьмой допивает остывший чай, И срывает морфином незримые узы, И идет поутру он молитвы свои читать В католический храм альбигойской Тулузы.
Возвращаясь назад, он неспешно идет, Игнорируя огненный глаз светофора, Ибо знает, что знамя его упадет, И затопчут его крестоносцы Монфора.
И отбывает он вновь летний свой карантен, Заблудившись в сети бесконечных тропинок; Ищет отдыха в россыпях телеантенн, Веря в грустную ложь разноцветных картинок. И Раймон Седьмой печально глядит в экран, Матерится на поздний звонок телефона И болят на погоду призраки старых ран, Что получены им под стеной Каркассона.
И Раймон Седьмой печально глядит в экран, Заполняя времени стертые лузы, И болят на погоду призраки старых ран, Что получены им на полях под Тулузой.